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| Le pornographe | Il pornografo | ||
| Autrefois, quand j’étais marmot, J’avais la phobi’ des gros mots, Et si j’pensais «merde» tout bas, Je ne le disais pas… Mais Aujourd’hui que mon gagne-pain C’est d’parler comme un turlupin, Je n’pense plus " merde ", pardi! Mais je le dis. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Afin d’amuser la gal’rie Je crache des gauloiseries, Des pleines bouches de mots crus Tout à fait incongrus… Mais En m’retrouvant seul sous mon toit, Dans ma psyché j’me montre au doigt. Et m’crie: " Va t’faire, homme incorrec’, Voir par les Grecs. " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Tous les sam’dis j’vais à confess’ M’accuser d’avoir parlé d’fess’s Et j’promets ferme au marabout De les mettre tabou… Mais Craignant, si je n’en parle plus, D’finir à l’Armée du Salut, Je r’mets bientôt sur le tapis Les fesses impies. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Ma femme est, soit dit en passant, D’un naturel concupiscent Qui l’incite à se coucher nu’ Sous le premier venu… Mais M’est-il permis, soyons sincèr’, D’en parler au café-concert Sans dire qu’elle a, suraigu Le feu au cul? J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. J’aurais sans doute du bonheur, Et peut-être la Croix d’honneur, A chanter avec décorum L’amour qui mène à Rom’… Mais Mon ang’ m’a dit : " Turlututu! Chanter l’amour t’est défendu S’il n’éclôt pas sur le destin D’une putain " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Et quand j’entonne, guilleret, A un patron de cabaret Une adorable bucolique, Il est mélancolique… Et Me dit, la voix noyé’ de pleurs : " S’il vous plaît de chanter les fleurs, Qu’ell’s poussent au moins rue Blondel Dans un bordel " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Chaque soir avant le dîner, A mon balcon mettant le nez, Je contemple les bonnes gens Dans le soleil couchant… Mais N’me d’mandez pas d’chanter ça, si Vous redoutez d’entendre ici Que j’aime à voir, de mon balcon, Passer les cons. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Les bonnes âmes d’ici bas Comptent ferme qu’à mon trépas Satan va venir embrocher Ce mort mal embouché… Mais Mais veuille le grand manitou, Pour qui le mot n’est rien du tout, Admettre en sa Jérusalem, A l’heure blême, Le pornographe Du phonographe, Le polisson De la chanson. |
Tanto tempo fa, quando ero ragazzino, Avevo la paura delle parolacce, E se pensavo «merda» sottovoce, Non la dicevo… Ma Oggi che mi guadagno il pane Parlando come un carrettiere, Non penso più «merda», perdinci! Ma lo dico. Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Al fine di divertire la platea Io sparo delle fesserie, Mi riempio la bocca di parole rozze Tutto affatto incomprensibili… Ma Ritrovandomi a casa tutto solo, Dentro di mé mi vergogno. E mi dico: «Tipaccio che non sei altro, Vai a farti fottere.» Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Tutti i sabati vado a confessarmi Accusandomi di aver parlato di chiappe E prometto fortemente al prete Di non farlo più… Ma Temendo che, se non ne parlo più, Vado a finire all’Esercito della Salvezza, Ben presto rimetto in voga Le chiappe proibite. Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Mia moglie è, per così dire, Di natura vogliosa Che la spinge a sdraiarsi nuda Sotto il primo venuto… Ma Mi è permesso, siamo sinceri, Di parlarne al concerto Senza dire che ha, in fase acuta, Il fuoco al culo? Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Ne avrei senza dubbio il piacere, E forse pure la Croce d’onore, A cantare con decoro L’amore che porta a Roma… Ma Il mio angelo mi ha detto: «Turlututu! Cantare l’amore non ti è permesso Se non finisci a parlare della storia Di una puttana» Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. E quando intono, tutto contento, A un padrone di cabaret Un’adorabile poesia bucolica, Lui diventa melanconico… E Mi dice, con la voce rotta dal pianto: «La prego di cantare dei fiori, Che fioriscono dalle parti di via Blondel In un bordello.» Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Tutte le sere prima di cena, Affacciandomi al balcone, Contemplo la gente per bene Alla luce del sole che tramonta… Ma Non mi chiedete di cantarlo, se Temete di sentirvi dire qui Che mi piace vedere, dal mio balcone, Passare i coglioni. Sono il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. Le buone anime di qui in terra Si aspettano sicuramente che al mio trapasso Satana verrà ad inforcare Questo morto maleducato… Ma Ma voglia il grande manitou, A cui delle parole non importa nulla, Accettare nella sua Gerusalemme, A l’ora estrema, Il pornografo, Del fonografo, Il birbante Della canzone. |