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| Le pornographe | The pornographer | ||
| Autrefois, quand j’étais marmot, J’avais la phobi’ des gros mots, Et si j’pensais «merde» tout bas, Je ne le disais pas… Mais Aujourd’hui que mon gagne-pain C’est d’parler comme un turlupin, Je n’pense plus " merde ", pardi! Mais je le dis. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Afin d’amuser la gal’rie Je crache des gauloiseries, Des pleines bouches de mots crus Tout à fait incongrus… Mais En m’retrouvant seul sous mon toit, Dans ma psyché j’me montre au doigt. Et m’crie: " Va t’faire, homme incorrec’, Voir par les Grecs. " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Tous les sam’dis j’vais à confess’ M’accuser d’avoir parlé d’fess’s Et j’promets ferme au marabout De les mettre tabou… Mais Craignant, si je n’en parle plus, D’finir à l’Armée du Salut, Je r’mets bientôt sur le tapis Les fesses impies. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Ma femme est, soit dit en passant, D’un naturel concupiscent Qui l’incite à se coucher nu’ Sous le premier venu… Mais M’est-il permis, soyons sincèr’, D’en parler au café-concert Sans dire qu’elle a, suraigu Le feu au cul? J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. J’aurais sans doute du bonheur, Et peut-être la Croix d’honneur, A chanter avec décorum L’amour qui mène à Rom’… Mais Mon ang’ m’a dit : " Turlututu! Chanter l’amour t’est défendu S’il n’éclôt pas sur le destin D’une putain " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Et quand j’entonne, guilleret, A un patron de cabaret Une adorable bucolique, Il est mélancolique… Et Me dit, la voix noyé’ de pleurs : " S’il vous plaît de chanter les fleurs, Qu’ell’s poussent au moins rue Blondel Dans un bordel " J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Chaque soir avant le dîner, A mon balcon mettant le nez, Je contemple les bonnes gens Dans le soleil couchant… Mais N’me d’mandez pas d’chanter ça, si Vous redoutez d’entendre ici Que j’aime à voir, de mon balcon, Passer les cons. J’suis l’pornographe, Du phonographe, Le polisson De la chanson. Les bonnes âmes d’ici bas Comptent ferme qu’à mon trépas Satan va venir embrocher Ce mort mal embouché… Mais Mais veuille le grand manitou, Pour qui le mot n’est rien du tout, Admettre en sa Jérusalem, A l’heure blême, Le pornographe Du phonographe, Le polisson De la chanson. |
Long time ago, when I was a kid, I was scared of swearing, And if I quietly thought by myself «shit», I didn’t say it… But Now that I earn a living Speaking like a truck driver, I no longer think «shit», damn it! But I say it. I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. In order to please the crowd I crack some funny jokes, Some mouthfuls of bad words Completely non sense… But When I remain alone at home, In my mind I am ashamed. And I cry to myself: «Go, fool, Go and fuck yourself.» I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. Every Saturday I go to confess, I admit of speaking about buttocks And I firmly promise to the priest To never do it again… But I am concerned that, if I give it up, I will end up at the Salvation Army, So I start again singing aloud The unholy buttocks. I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. My wife is, by the way, Of a natural lustfulness That pushes her to lie naked Under the first passer by… But Could I, let’s be sincere, Speak of her at the concert Without saying that she is, keenly, Horny as hell? I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. I would be certainly pleased, And perhaps would get the Cross of honour, To sing with decorum The love that takes you to Rome… But My guardian angel told me: «Turlututu! To sing love is forbidden to you If it doesn’t end up singing the story Of a whore» I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. And when I start singing, happily, To a cabaret’s boss An adorable melody, He gets the blues… And He tells me, with his voice broken by tears: «Please sing the flowers, That grow around Bondel street In a brothel» I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. Every evening before dinner, I sit on my balcony, And I observe the honest people In the light of the setting sun… But Don’t ask me to put that in rhymes if You are afraid of hearing here That I love watching, from my balcony, The dumbasses walking. I am the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. The good souls of this world Believe certainly that at my passing Satan will come to fork This scurrilous dead… But May the great manitou, For whom words are nothing at all, Allow entry in his Jerusalem, At the time of death, To the pornographer, Of the phonograph, The scoundrel Of pop music. |